Contes de Pèlerins

« Le charpentier venait juste d’épouser
Une fille qu’il aimait plus que sa vie.
C’était une jeunesse de dix-huit printemps.
Jaloux, il la tenait sous clé, en cage,
Car elle était vive et jeune, et lui, vieux :
Il craignait donc de devenir cocu. »

« Sans plus de paroles ils gagnent le lit
Qu’occupe d’ordinaire notre charpentier. »

« Et tout le monde riait de cette histoire.
La femme du charpentier se fit sauter,
Trompant la vigilance du mari jaloux ;
Absalon lui embrassa l’œil d’en bas
Et Nicolas a le croupion en feu. »


Prologue:

« Il m’en coûte de devoir le reproduire
… je dois redire
L’intégralité des contes quels qu’ils soient,
Pour rester véridique sur tous les points.
Si donc l’on n’aime guère entendre ce conte,
Qu’on tourne la page et en choisisse un autre :
On trouvera suffisamment d’histoires,
De toutes tailles, louant la courtoisie,
Ou bien la vertu et la sainteté.
Ne me blâmez pas si vous choisissez mal.
Le Meunier est un rustre, c’est évident,
Le Régisseur aussi, d’autres encore,
Et leurs contes sont donc des histoires paillardes.
À vous d’en juger sans me tenir rigueur
Ni prendre au sérieux ce qui n’est qu’un jeu. »

Poeme en l'honneur de l'accouchement de la fille de pignon et de la venu de Pignon II dicte la vindicte

Fair is your honest happy face
Great chieftain of the pudding race
Above them all you take your place
Stomach, tripe or guts
Well are you worthy of a grace
As long as my arm

The groaning platter there you fill
Your buttocks like a distant hill
Your skewer would help to repair a mill
In time of need
While through your pores the juices emerge
Like amber beads

His knife having seen hard labour wipes
And cuts you up with great skill
Digging into your gushing insides bright
Like any ditch
And then oh what a glorious sight
Warm steaming, rich

Then spoon for spoon
They stretch and strive
Devil take the last man, on they drive
Until all their well swollen bellies
Are bent like drums
Then, the old gent most likely to rift (burp)
Be thanked, mumbles

Is there that over his French Ragout
Or olio that would sicken a pig
Or fricassee would make her vomit
With perfect disgust
Looks down with a sneering scornful opinion
On such a dinner

Poor devil, see him over his trash
As week as a withered rush (reed)
His spindle-shank a good whiplash
His clenched fist.the size of a nut.
Through a bloody flood and battle field to dash
Oh how unfit

But take note of the strong haggis fed Scot
The trembling earth resounds his tread
Clasped in his large fist a blade
He'll make it whistle
And legs and arms and heads he will cut off
Like the tops of thistles

You powers who make mankind your care
And dish them out their meals
Old Scotland wants no watery food
That splashes in dishes
But if you wish her grateful prayer
Give her a haggis!

Armande a les yeux en amande,
Armande a le front d'une reine,
Armande a la lèvre gourmande
Des souveraines.
Armande, à l'école des femmes,
A tout appris sans rien savoir,
Armande est une petite âme
Au grand pouvoir.

Molière, Jean-Baptiste, la fait rire
Sous les traits d'Arnolphe le chenu,
Il dit qu'être seul est bien pire
Qu'être cocu.